Les tragédies du ghetto

— Pauvre Salvina ! soupira Mrs Brill. Elle le mérite quoiqu’elle ait gâché notre vie pendant des années.

— Ne me jette pas à la tête que tu m’épargnes la honte de vivre aux crochets de ton père. Je suis capable de gagner mon pain moi-même. Je n’ai pas besoin de tes meubles pour maison de poupée qu’on a peur de toucher – comme si on marchait entre des coquilles d’œuf. J’aimerais mieux aller vivre seule dans une chambre et frotter des parquets que de devoir quelque chose à quelqu’un. Alors je serais ma propre maîtresse et non pas sous la coupe d’une fille. Si seulement Kitty se mariait, alors je pourrais aller vivre avec elle. Pourquoi ne se marie-t-elle pas ? Ce n’est pas comme si elle te ressemblait. Y a-t-il une plus jolie fille dans toute la congrégation ? C’est parce qu’elle n’a pas d’argent, ma pauvre Kitty qui se tue au travail. Son père lui ferait une dot, s’il était un homme, et non un porc.
– Mère ! Salvina était pâle et tremblante. Comment peux-tu rêver cela ?
— Pas pour moi. Je le verrais pourrir, avant de prendre un sou de son argent. Mais je ne suis pas autoritaire et rancunière comme toi. Je n’empêche pas les autres de profiter. L’argent ira seulement à quelque autre vermine. Ce serait aussi bien que Kitty ait sa part.
— Lazare a sa part. C’est assez, et plus qu’assez. Lazare le mérite – il est meilleur pour moi – que toi comme fille, et les larmes jaillirent de nouveau.

Quoique l’église fût pleine, la fraîcheur du vaste édifice lui fit froid au cœur ; toute la vaste vie étrangère dont elles étaient l’emblème glaçait son âme. Le mot terrible meshoumad – apostat – semblait rouler d’écho en écho le long des froids piliers. Il s’aperçut que ses compagnons s’étaient découverts, et il se hâta d’arracher son chapeau haut-de-forme râpé. La sensation inusitée de son crâne dénudé accrut son sentiment d’impiété.

Ah ! voilà où était l’ironie du drame. L’unique condition était aussi l’unique condition que les pauvres tisserands ne pouvaient accepter. Il leur était loisible de ramener ce Shabbat qui durait maintenant une semaine à son ancienne dimension d’un seul jour pourvu que ce Shabbat lui-même se trouvât le dimanche. Mieux encore, la journée de travail qu’on leur offrait était moins longue et la paye plus grosse que la leur. Et l’ironie la plus profonde de cette ironie même était que le propriétaire de chacune de ces usines était un frère en Israël ! Jeshurun engraissé qui ruait maintenant.

Nulle part la misère de la zone de résidence n’était plus amère que dans la colonie des tisserands où Srul s’était fiancé à Biela.

Zillah et Jossel vivaient tous deux dans une ignorance heureuse de bien des choses et de leur ignorance en particulier.

Et le pauvre vieux Daniel ne trouvait pas de vieux compères aussi plaisants que ceux d’autrefois ; rien dans le grondement de Londres ne compensait l’affairement des samedis soirs dans sa boutique de prêteur sur gages, et aucune étroite petite synagogue ne désirait plus sa pompe présidentielle. Il allait s’asseoir, inaperçu, dans un élégant édifice à moitié vide, avec la conscience d’être un atome superflu dans l’immensité d’un désert.

— Oh, ces femmes ! Le Tout-Puissant n’aurait pu, à coup sûr, se reposer le septième jour, s’il avait créé la Femme.

— Songe à ce qu’était notre Judaïsme dans les chers vieux jours de Portsmouth. Qu’est devenu le Shabbat ici ? Une dérision. Aucun de vos gendres n’arrête ses affaires. Mais là-bas, quand le Shabbat s’ouvrait, comme c’était beau ! Peu à peu il glissait, glissait.

[...] les gravures encadrées qui représentaient le procès de Lord William Russel dans Old Bailey et celui de l’Earl Stafford dans Westminster Hal [...]