Les enfants de Lazare

− Certes. Mais cela ne saurait en rien remettre en cause le diagnostic de mort encéphalique. En 2014, avec les moyens dont dispose la médecine, l'idée que des individus puissent être enterrés vivants ne me paraît pas plausible. En aucune façon. Et ce, pour une raison très simple : il s'écoule le plus souvent plusieurs jours entre la constatation de la mort et l'enterrement. Par conséquent...
− ... ça laisse au corps le temps de se réveiller, conclut Pierre, enchaînant aussitôt : Savez-vous de quand date la première observation d'un tel phénomène, docteur ?
− Trente-trois ans après Jésus-Christ ? suggéra Mireille Camus sans esquisser la moindre amorce de sourire.
Un silence s'ensuivit.

− Tu t'occupes de combien de gosses ?
Elle éclata de rire.
− Des gosses ? Y a pas de gosses dans ma vie en ce moment. Pas de chum.
Face à l'air perplexe qu'affichait Pierre, la jeune femme lui expliqua :
− Les « gosses », en québécois, c'est pas le... c'est pas le fruit de la procréation, c'est... l'outil de la procréation. Tsé.
Elle désigna l'entrejambe de Pierre.
− Hein ?
− Enfin, c'est les couilles, quoi ! pouffa Clarisse.
− Ah...
Il y eut un instant de flottement.

Une mélopée accompagnait le rituel funéraire. Tambours languissants, flageolets implorants : seuls les instruments pleuraient. Les larmes et les lamentations n'étaient pas pour les hommes.

Comme le vendredi précédent, Agathe s’installa sur une machine, mais elle commença cette fois par une chanson en français. « Un soir de pluie », un tube rétro du groupe Blues Trottoir. Le morceau lui collait tellement à la peau que Pierre se fit une réflexion en l’écoutant, en la regardant : cette fille semblait tout droit sortie des années quatre-vingt.
— Marky Mark, le retour, lui glissa-t-elle quand il vint la saluer après avoir savouré sa version très personnelle d’un titre de Nina Simone. ...

— Pour décourager les candidats à ces actes désespérés, la direction de la tour Eiffel a investi dans des systèmes de filets, de grillages et de picots, ainsi que de vidéosurveillance. Au total, on estime que chaque suicide ou tentative de suicide représente un coût de 50 000 euros pour la société d’exploitation du site. Mais de tels incidents restent rares. Depuis son inauguration en 1889, la tour, qui attire chaque année sept millions de visiteurs, a connu environ 350 morts. Le dernier remontait à 2012.

— Il est 9 heures, ce matin, quand la tour Eiffel ouvre ses portes. Moins de dix minutes plus tard, alors que la file d’attente commence à grossir près des piliers, l’improbable se produit : une jeune femme d’une vingtaine d’années tombe du premier étage, situé à 57 mètres du sol…

57 mètres. Pierre sent la caméra trembler entre ses mains. Il s’efforce au calme, bloque sa respiration.
— … scène dramatique qui s’est déroulée sous les yeux des très nombreux visiteurs qui, chaque jour, se pressent en masse aux entrées du monument. La victime, dont l’identité n’est pas encore connue, se serait jetée dans le vide, nous a-t-on rapporté…
Agathe, pense Pierre. Elle s’appelle Agathe.

Pierre se retourne, l’objectif de la caméra comme un prolongement de son nerf optique. La vue sur le corps vient de se dégager. On l’a recouvert d’un suaire noir qui ressemble à s’y méprendre à la bâche qui protège la XDCAM de la pluie, mais le vent l’a soulevé. Il comprend l’allusion au Tubble Gum, tout à coup, et il n’est pas fier de lui : une bouillie rose et luisante s’échappe de la boîte crânienne sous la masse des cheveux noirs.
Il zoome. Un front bombé se dévoile sur l’écran. Une mèche de cheveux s’enroule dans une bourrasque.
Une mèche bleue.

L’image chavire. On le bouscule, tout à coup. BFM vient d’entrer dans la bataille. Et LCI.
— La pauvre… C’est affreux, dit l’un des nouveaux venus.
— Vous avez assisté à la scène ? demande un autre.
Pierre capitule. Il baisse sa caméra. Termine sur un plan de la tour Montparnasse, au loin. L’effet est vertigineux. La tête lui tourne.

— Il s’est passé quoi, exactement ?
— Elle a fait le saut de l’ange depuis le premier étage, explique une fliquette à l’ossature de moineau. Reculez.
— Ça doit bien faire une dizaine d’étages, estime Vanessa en levant la tête.
— Soixante mètres, je dirais.
Ce sont les premiers mots du preneur de son, dont Pierre a oublié le nom – c’est un nouveau, il n’a jamais bossé avec lui.

Les charognards. Les monstres. Venus admirer Paris depuis les nuages et retenus au sol par quelques os brisés… Il n’est pas si différent d’eux, pourtant. Avec sa caméra comme bélier. Mais lui, il a une carte de presse. C’est un soldat de l’info.
Le cordon de sécurité de la police qu’il faut rompre, ensuite. Un agent lève une main gantée.
— Restez en arrière, s’il vous plaît !