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Siegebert H.
France
Lecteur inscrit le 31/12/2012

La flemme d'écrire une nouvelle description a raison de moi. Voici donc le vieux texte ampoulé et prétentieux d'il y a trois ans.

« Quand on est né d'un père lecteur incurable et bibliophile assidu et qu'on a fait ses premiers pas entre deux immenses rangées d'étagères pleines de livres à l'aspect étrange, accueillant et mystique, on ne peut qu'être soi-même définitivement féru de livres et de lectures. Alors que d'autres colmataient leurs neurones juvéniles avec le flux criard des images diffusées par la télévision, je m'évadais déjà dans les mille mondes fantastiques que je trouvais entre les lignes et les mots des aventures que j'ai lues pendant toute mon enfance. Aujourd'hui, j'ai laissé de côté les gobelins et dragons que j'avais accompagnés dans leurs tribulations pendant une décennie pour me laisser immerger dans les univers toujours nouveaux des grandes œuvres de la littérature, d'Euripide à Romain Gary en passant par Faulkner, Conrad et d'autres plus ou moins connus. Seul fil conducteur : la vie. Ce miracle éternellement renouvelé d'une lueur qui s'allume quelque part dans le froid entremêlement des caractères et du papier, et qui nous donne à voir l'image de nous mêmes, vus d'un intérieur auquel nous ne croyions pas avoir accès. »

C'est poignant, hein ?
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