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3.53/5 (sur 34 notes)

Nationalité : Suisse
Né(e) : 1960
Biographie :

Anne Brocart a passé son enfance et son adolescence à Zurich, suivant les écoles de langue allemande en étant d'une famille francophone. Elle fait des études de lettres allemandes en Suisse romande.
Aujourd'hui, elle vit à Genève, elle est traductrice littéraire de l'allemand - elle a notamment traduit l'ouvre de Gerhard Meier - et anime des ateliers d'écriture.

Elle a reçu pour Angle mort le Prix Schiller Découverte.

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Anne Brécart évoque son nouveau roman, "La Patience du serpent", en librairie dès le 2 septembre 2021. Présentation suivie du mot de l'éditrice, Caroline Coutau. http://editionszoe.ch/livre/la-patience-du-serpent RÉSUMÉ Christelle et Greg ont choisi la vie nomade. Ils ont la trentaine et sillonnent le monde en minibus avec leurs deux petits garçons. Amateurs de surf, ils s'installent là où se trouvent les meilleurs spots, vivent de petits boulots et d'amitiés éphémères. le vent les mène jusqu'à San Tiburcio, sur la côte mexicaine, Greg s'y sent vivant lorsqu'il danse sur la crête des vagues. Mais il faut s'habituer au soleil implacable, au grondement de l'océan, aux pluies diluviennes des tropiques. Un jour, Ana Maria, une jeune femme du village, fait irruption dans leur existence. Elle entraîne Christelle dans une relation vertigineuse qui va bouleverser la famille. Dans une langue sensuelle et luxuriante, Anne Brécart décrit le quotidien de ces voyageurs à la recherche d'une autre vie.
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Citations et extraits (23) Voir plus Ajouter une citation
Dans ce village trempé de pluie et d'ennui, ils sont, au mieux, tolérés mais certainement pas bienvenus. (p.158)
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Une mémoire qui doit ressembler à un vaste musée où seraient gardés et choyés des souvenirs qui ont un air de ressemblance : celui qu'ont tous les objets ayant appartenu une fois à la vie et qui sont sortis de leur utilité pour n'être plus que des traces. (p.178)
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Il a l’habitude de faire du feu, le fait repartir sans difficulté, ce dont il doit être secrètement fier. Ces gestes, il les a appris enfant, il aurait pu les oublier avec le temps, mais, au contraire, on dirait qu’il les a cultivés. Peut-être pour effacer la rupture d’avec le monde d’où il vient : pour se faire pardonner d’avoir quitté la ferme. Pense-t-il encore parfois aux odeurs, aux bruits, à la chaleur des corps des bêtes qui tiraient doucement sur leur licol ? Il se souvient sûrement de l’heure de la traite, de l’entrechoquement des boilles dans la lumière crue et froide des néons, de l’haleine des vaches et de leur chaleur. On n’oublie pas leur langue râpeuse et l’odeur sucrée de l’herbe coupée. Ni le trot saccadé des veaux accourant pour nous voir.
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Ils ne pleurent pas d'avoir été laissés seuls mais se figent dans l'indifférence. Pour se donner l'illusion que ce ne sont pas eux qui ont été abandonnés, ils se coupent volontairement du monde et se réchauffent au soleil noir de l'indépendance.
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L’eau du désir me lave des scories, me rend la vue et l’ouïe, me rend lucide aussi bien sur ce qui m’entoure que sur les choses imaginées et je me dis qu’au début, au tout début, devait être la forêt, et son silence bruissant.
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Nous avons perdu l’amour, comme ça, comme d’autres perdent un gant ou des clés, par mégarde. Il nous est arrivé un accident, une rupture. Autant, jeunes, nous étions intarissables sur notre vie sentimentale, autant aujourd’hui notre bavardage tait scrupuleusement ce qui nous est arrivé d’intime.
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Ecrire une histoire, un roman sur lui, c’est prendre le risque que je raconte notre histoire. Et, par la force des choses, puisque c’est moi qui écris, que je la raconte à ma manière. J’allume mon ordinateur. C’est l’occasion de prendre de la distance, le voir de l’extérieur, comme un sujet à analyser, comme un personnage de roman.
Écrire que, dans le village d’autrefois, Jacob avait une place particulière ; les femmes aimaient se confier à lui ; elles aimaient sa bouche amère, son regard auquel elles s’accrochaient comme à une main tendue, elles aimaient la manière tranquille qu’il avait de s’installer dans son fauteuil face à la fenêtre du petit appartement au dernier étage de l’école.
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Il y a comme deux villages, celui qu'elle voit, qu'elle traverse, et un autre lieu immatériel qui est le village fait de mots et d'histoires, de mémoire, un village qu'elle ne connaît pas et dont elle est exclue. (p.128)
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« Il n’est pas nécessaire de tout posséder, de se raccrocher aux objets ou aux gens. Il y a un temps où il suffit d’avoir eu un amour, une famille ; quand tu les as perdus, tu peux te contenter d’y repenser. »
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J’imaginais l’Amour avec un grand « A » comme quelque chose que l’on mettait en conserve pour qu’il soit disponible à chaque instant, été comme hiver, jour et nuit. Tout ce que Louise faisait et fait encore, elle l’entreprenait au nom du grand Amour, qui avait la propriété étonnante de donner la même couleur et la même odeur à tout. Grâce à l’Amour avec un grand « A », il n’était pas plus pénible de travailler que de vivre une vie douce et pleine d’agrément, semblait sous-entendre Louise. Grâce à l’Amour, devoir et plaisir se confondaient.
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