Miroir du chemin,
Chronique des branches
Extrait 1
I
Non pas l’estuaire des miroirs,
non pas la rose des vents.
Toute chose est une aile
ascendante dans mon sang,
dans les champs,
nageant dans l’orbite des saisons.
J’ai fait de mon visage le frère de l’herbe
et mes pas se sont livrés à la nostalgie
des miroirs.
J’ai vu les éléments pleurer, ouvrir
entre nous la blessure fraternelle.
J’ai reconnu le signe attestant
que je suis prélude à l’annonciation,
plante de l’Orient au jardin de la prophétie.