Boccace

Nous demeurons ici, à mon avis, comme si nous voulions ou devions attester que tant de cadavres ont bien été portés en sépulture, ou comme s'il nous fallait écouter si les frères de l'endroit, dont le nombre s'est presque réduit à néant, chantent l'office aux heures requises, ou bien montrer encore par nos habits, à quiconque paraît devant nous, la qualité pour ne pas dire la quantité de nos malheurs.

Et si nous sortons d'ici, nous ne voyons que morts ou que mourants transportés en tous lieux; ou bien nous ne voyons que des gens qui, autrefois condamnés à l'exil pour leurs méfaits par l'autorité des lois publiques, les bafouent aujourd'hui, parce qu'ils savent que les exécuteurs de celles-ci sont soit morts soit malades, et qui se répandent par la ville en livrant des assauts déplaisants; ou bien c'est la lie de notre cité, que notre sang échauffe, et qui vient, jouant les croque-morts, nous infliger des avanies en cavalcadant et en se répandant partout, et nous reprocher nos épreuves par des chants déshonnêtes. Enfin nous n'entendons rien d'autre que ces mots: "Les Untel sont morts", et "Tels autres vont mourir" ; et s'il était encore des pleureuses, on n'entendrait que douloureuses plaintes.