Constance

Un jour, la mère de Constance, avec qui je relisais les lettres de ce volume, m'a tendu une mauvaise photo. On y voyait un groupe d'adolescents rire autour d'une table, comme après un repas d'anniversaire, ou lorsque le mauvais temps contrarie, en vacances, des projets de sortie. "Après tout, est-ce que vous sauriez la reconnaître?" Et c'est vrai que j'ai hésité, avant de pointer mon index vers une brunette à demi tournée vers l'objectif, en pull marin, appétissante et bronzée.