Frank

Qui eût cru qu'au vingt et unième siècle il y eût encore tant de gens pour prendre le temps de regarder silencieusement des peintures et laisser vibrer leur âme?
Le beau ne résout rien. Il est inutile. Comme un coucher de soleil. Comme le rire d'un enfant.
Mais c'est ce qui justifie tout le reste, non?