Jaddo

Elle n'est malade de rien, au siècle où on doit forcément être malade de quelque chose.

Même les chiffres, les implacables chiffres qui prouvent noir sur blanc une maladie bien nette et sans bavure, même les chiffres ne parviennent pas à trouver de quoi elle meurt.

Ses reins fonctionnent, son cœur fonctionne, sa tête fonctionne.

Et pourtant elle meurt.
Au ralenti. En flottant. Comme une chandelle qui s'éteint tout doucement.
Elle meurt de rien.
Elle meurt de tout.
Elle meurt de la vie.
Ça arrive encore.