Saint-Loup

Silence absolu. Une brume légère traîne sur les platanes de l'avenue de Paris. Du parc du château, déborde une odeur de pièces d'eaux mortes et de feuilles déjà touchées par l'automne. Des ordres brefs sont donnés par des voix qui n'osent en élever le ton, comme si toute imprudence risquait de renverser les piliers de la nuit, ces lourds platanes de l'avenue qui paraissent soutenir un ciel où, déjà, pâlissent les étoiles. Un chien, quelque part, hurle à la mort.
Des silhouettes sanglées dans des uniformes dont le noir accuse la fuite de la nuit se détachent des façades. Sur toute l'étendue de l'avenue des Etats-Généraux : fenêtres mortes, façades mortes. Les rideaux de fer pèsent sur les vitrines avec la rigueur de paupières fatiguées.