Abigail Padgett

Elle avait oublié que c'était l'automne ici. Un vrai automne où le spectacle et les senteurs des feuilles mourantes emplissaient l'air d'une splendeur courageuse et désespérée.
— Tout est éphémère, dit-elle au chauffeur.
— Oui, j'ai remarqué, répondit-il. Dites, c'est qui, ce type qu'on suit, votre mari?
— Non, c'est un Indien noir avec un gangster, ou du moins quelqu'un qui est soupçonné de l'être. L'Indien a peut-être tué un de mes amis. C'est important qu'ils ne nous voient pas.
Le conducteur frotta son nez bulbeux et couperosé avec son index.
— Des Indiens noirs? Des gangsters? Dites, madame, vous seriez pas cinglée, des fois?
— C'est une question qui est d'actualité, répliqua Bo, toujours hypnotisée par les feuilles. Mais ce n'est pas ça qui compte.