Agatha Christie

Je me demandai soudain où je serais, moi, quand l'heure de ma mort sonnerait. Au Champ du Gitan ? Peut-être. Ma mère viendrait me voir mettre en terre... si elle n'était pas déjà morte. Mais je ne pouvais imaginer ma mère morte. Il m'était plus facile de penser à ma propre mort. Oui, elle viendrait me voir mettre en terre. Peut-être la sévérité de son visage s'adoucirait-elle. Mais je ne voulais pas penser à elle. Je ne voulais pas l'approcher, je ne voulais pas la voir.
En fait, ce n'est pas ça du tout. Le problème n'était pas que je la voie, elle. Le problème avec ma mère, ç'avait toujours été qu'elle me voie, moi, que ses yeux regardent à travers moi, que son angoisse se communique à moi comme un miasme et vienne m'étreindre. Je pensai : "Les mères sont le diable ! Pourquoi couvent-elles à ce point leurs enfants ? Pourquoi croient-elles tout savoir sur eux ? Elles ne savent pas tout. Non, elles ne savent pas tout ! Elle devrait être fière de moi, heureuse pour moi, heureuse de la vie merveilleuse à laquelle j'ai accédé. Elle devrait..." Puis, une nouvelle fois, je tentai de penser à autre chose.