20h48. Merde. Merde, merde. A cloche-pied sur une bottine, je tâche de rédiger d’une main un SMS pour prévenir Arsène Galien, Brigade criminelle, de mon inévitable retard. Ce n’est pas une mince affaire. Mon pouce dérape sur les touches microscopiques du clavier tactile, et le correcteur automatique d’orthographe prend le relais, composant avec la matière qui lui est donnée dans ce dialecte qui n’appartient qu’à lui. "Bonsoir Ardennes, j’essuie un peu à la bourde, désolée. J’aurai 15 minutes de têtard."