Alex Marzano-Lesnevich

Disparaître, c'est ce dont je rêve chaque fois que mon grand-père s'assoit sur le bord de mon lit. Ses yeux marron plongent dans les miens, puis il se tord le visage pour cracher ses dents dans la paume de sa main. Il me les tend. Les dents luisent comme une créature marine. Il fait un grand sourire, et sa bouche se transforme en un liseré rose humide autour d'un trou noir qui se resserre au milieu. Tu vois, dit-il , bien qu'il m'ait montré ce spectacle tant de fois auparavant. Je suis un sorcier. Ne l'oublie pas. Si tu en parles, je viendrai toujours te retrouver. Toujours, même après ma mort.
Je détourne la tête et je fixe mon regard sur la jupe jaune d'une poupée qui est aussi une lampe. Son corps illumine la jupe, qui se dissout en une lueur d'un jaune éclatant. Elle brûle dans l'obscurité de la chambre, et tandis qu'il pose ses fausses dents sur ma table de nuit, porte la main sur l'ourlet de ma chemise de nuit, et écarte le tissu de mes jambes soudain froides, je scrute la lumière jaune et je me force à m'abîmer dans la flamme, je me force à m'y dissoudre. Sa main remonte le long de ma jambe. Son autre main défait sa braguette. Je fixe si fort la lumière des yeux qu'autour de moi tout vole en éclats. Je le sens baisser ma culotte. Je sens ses doigts. L'air se défait en molécules. Il fait froid de nouveau entre mes jambes - sa main s'est déplacée - puis sa main est de retour, tenant un épais morceau de sa chair. Il me tient les jambes écartées. Il se frotte contre moi.
Autour de moi, les molécules tournoient. Je sens que je me désagrège avec elles.
Encore aujourd'hui, je déteste la couleur jaune.