Alicia Kroze

Son ongle pointu passe en dessous de mon menton. Elle retire ses ongles de sous ma gorge et dans le même mouvement, la Primitive tourne la tête vers moi.
- On… on… on… On… se… dirige… vers… Elle roule des yeux et s’en remet à ce qu’elle voit par la fenêtre.
- Est-ce qu’ « on…on…on… » en a pour longtemps à traverser ce foutu cimetière de damnés ? J’en peux plus là. Les yeux au bord des orbites, je fais non de la tête. Le camion quitte le sentier qui nous a fait circuler au milieu de parcelles de tombes pendant de longues minutes. Il s’avance jusqu’au mausolée des Bouchard et s’arrête en plein devant.