Alphonse de Châteaubriant

Dans les îles, les arbres ploient sous la tempête, s'entrechoquent, s'ébranchent à terre. Partout le bruit des vitres cinglées, du sol fouetté et pénétré, des rigoles en torrent. Les chemins luisent comme poisson, et l'on n'y voit personne, que, de temps en temps, une jeunesse qui traverse, ses nippes sur la tête.

II. Chapitre I