Amélie C. Astier

- Je ne suis pas une légende.
- Non ?
- Je suis vivant, dis-je en souriant
- Quand tu seras mort on marquera ça sur ta tombe, « Hurricane, une légende de son vivant »
- Ca dépendra de ma mort. Tu sais, si je meurs sur ma moto, la pseudo légende perdura mais si je crève en traversant la rue écrasé par une mère de famille et son monospace il n’y aura plus de légende.
- Tu crois qu’on ne retiendra que ça de toi ?
- Je crois qu’on se souvient de ce dont on a envie. Toi par exemple, on retiendra que tu étais la fille d’un ambassadeur mais pas que tu étais institutrice dans une école publique.
Elle boit une gorgée de son coca avant de me jauger durement en croisant ses bras sur sa poitrine.
- Tu vois qu’avec mon nom tu sais déjà tout de moi.
- Justement, aide-moi à ne pas me souvenir juste de ton nom