Amina Danton

Mes journées passaient comme moi, sans but ni fin, je n’en attendais rien. Je me rêvais en Génica (mince, en jeans, sortant d’une galerie de photos qui organisait ma première expo. Je courais, heureuse, vers un homme au bout de la petite rue pavée où la galerie était nichée). J’avais toujours l’apparence de ce mollusque à l’air maussade qui donnait à ma mère des envies de meurtres. Mais mes rêves me tiraient par la manche. Je savais que Génica pouvait contourner ma peur des gens, faire de moi-même un pont au-dessus du vide. Elle était celle que j’aurais dû être le jour de ma rencontre avec Pierre. Cette fille était décisive, il fallait la faire apparaître. Mais la fille en moi qui avait été si jolie, si sage, si silencieuse, si bien rangée derrière sa maman, qu’allait-elle devenir ?
Je prenais des photos en silence, heureuse d’être sans pensées, sans attente. Etre belle, être Génica, c’était cela : marcher dans les rues et se sentir étale. On peut devenir belle et continuer d’être seule. Je n’étais pas dupe sur ce point.