Amy Gentry

Au premier abord , elles lui avaient semblé avoir bien vécu. Or elle remarqua que les petits accrocs dans la toile - un premier à côté du gros orteil droit, un autre sur le flanc, un troisième près du talon - semblaient artificiels. Des baskets comme ça , elle en avaient usé jusqu'à la corde ; la toile aurait dû être élimée sous les lacets, des trous bien moches auraient dû bailler le long de la couture du talon, rien à voir avec ces petits ovales réguliers, au milieu du tissu, et le caoutchouc sous les semelles aurait du être râpé au point de lui faire sentir chaque gravier sous le trottoir . Ces Converse-là n'étaient pas usées; elles étaient maquillées .
Elle imagina une ville divisée entre les gens comme elle ou le gamin au jean trop large - des gens, dont les chaussures devaient constamment affronter l'herbe, la boue et le goudron brûlant - et ceux qui, le long de la route, les doublaient dans leur SUV - des gens qui ne faisaient jamais plus de vingt pas par jour à l'extérieur , qui n'avaient pas à marcher jusqu'à un arrêt de bus ou un supermarché et dont les chaussures, par conséquent , "ne s'usaient jamais".