Andrzej Sapkowski

Le vieux s’extirpa lentement de sous la table, s’écartant du cadavre de Dede Vargas au visage affreusement mutilé.
- Tu voyages sur une jument noire…, marmonna-t-il. Par une nuit aussi noire que le crêpe de deuil… Tu effaces les traces derrière toi…
La jeune fille tourna la tête vers lui. Elle avait eu le temps déjà de masquer son visage ; seuls ses yeux de strige, cernés de noir, étaient visibles à travers les fentes de son foulard.
- Celui qui te croise, ânonna le vieillard, celui-là n’échappera pas à la mort… Parce que tu es la mort.