Elle posa les yeux sur le dessin qu’elle avait réalisé un peu plus tôt. Des nuages d’orage et des éclairs. Des voitures fuyant la tempête. À l’autre extrémité de la feuille, quelque chose les observait. Quelque chose que son esprit était incapable de concevoir, que sa main refusait d’esquisser, car ce n’était pas destiné à être vu. C’était, tout simplement.