Anne Bragance

Enfant, elle vivait collée aux vitres, comme une mouche, disait-on avec reproche.
Mais c’était plus fort qu’elle, les fenêtres l’attiraient, rien ne pouvait l’en déloger : de là, elle pouvait regarder le monde. Le soir, quand la nuit formait un tain derrière les carreaux, quand la famille était réunie autour du repas, des gouttes de condensation se mettaient à sinuer le long des vitres et elle croyait que les fenêtres pleuraient. Elle n’aimait pas ces larmes froides qui couraient sur les joues de ses amies les fenêtres, elle préférait les voir sourire. Alors elle s’approchait de la vitre et du bout de son doigt elle traçait dans la buée des soleils, des clowns, des oiseaux, des merveilles.