- Docteur Mayfair ?
Elle regarda la main de l'homme. Large, épaisse, un vrai patte. Prends-là, au moins, puisque tu ne peux pas parler.
La crispation de son visage empira. Elle fit un petit mouvement de la tête vers le cercueil. Je veux... Mais aucun son ne sortit de sa bouche. Allez Rowan, tu as fait trois mille kilomètres pour ça.
L'homme glissa son bras autour de sa taille et lui pressa légèrement le dos.
- Vous voulez la voir, docteur Mayfair ?
La voir, lui parler, la connaître, l'aimer, être aimée d'elle... Elle avait l'impression que son visage était un bloc de glace.