Antoine Rouaud

- J'ai cru parler au grand général Dun-Cadal mais il faut croire que je me suis tompée. Regardez-vous... vous n'êtes même pas l'ombre de ce que vous avez été. Juste une écorce vide, sans aucune dignité, qui ne sait que lever son verre avec amertume. J'ai peine à croire que ce que vous avez fait pendant la bataille des Salines soit vrai. A vous voir, comme ça, je ne peux que douter que ayez été autrefois un grand homme.
Pas un seul moment il ne leva les yeux vers elle.
- Oui... vous êtes venu ici pour attendre la mort. Seulement, vous n'avez pas compris ceci. Vous êtes déjà mort. Vous avez beau cacher votre identité dans l'espoir de ne pas ternir votre ancienne image, c'est peine perdue. Quand le monde sara ce qu'il est advenu de Dun-Cadal Daermon... la seule larme versée ne sera pas une larme de tristesse mais bien de pitié.
Elle n'attendit aucune réponse et disparut dnas la foule, suivie du Nâaga. Quand l'air frais de la ruelle estompa les odeurs de sueur et d'alcool, elle se demandait encore si elle avait su le piquer au vif. Sous la pluie, elle ralentit le pas.
- Aie confiance, conseilla Rogant.
Avoir confiance ? On n'avait pas jugé bon de la prévenir qu'il s'agisssait de Dun-Cadal Daermon t non d'un simple soldat.
- Je le connais depuis plus longtemps que toi, continua Rogant. Il sait ce qu'il fait.
Et, comme pour conforter ses dires, une voix retentit dans leur dos.
- Hé !
Viola se retourna lentement. Debout sur le perron de la taverne, Dun-Cadal était plus pitoyable encore qu'assis à sa table. La pluis glissait sur son visage et nul n'aurait su dire si quelques larmes ne s'y mêlait pas.
- Qu'est ce que vous connaissez de Dun-Cadal ? gronda-t-il, des trémolos dans la voix. Vous venez ici, vous vous asseyez à ma table et vous crachez sur ce que j'ai été. Ce que je suis... ce que je serai...
Il serra les poings, chancelant.
- Mais qu'en savez-vous ? s'emporta-t-il? Ce que vous a appris la République ?!
Il avança de quelques pas et se laissa aller contre un mur. La lueur d'un éclair illumina son visage ridé. Il paraissait si... détruit.
- Que savez-vous de mon histoire ? dit-il en levant les yeux au ciel. De ce que j'ai vu, de ce que j'ai fait.... ? Que savez-vous de la bataille des Salines... ?
Viola ne bougea pas. Elle se contentait de le regarder, appuyé contre la façade d'une maison, les bottes couvertes de boue, la veste de cuir craquelée, les manches de sa chemise tachées de vin.
- Alors, racontez-moi.