Arno Schmidt

À vrai dire, c’est pure folie que vouloir partir : il se peut que 500 mètres plus loin, les rails aient sauté. – En face de moi se sont étendus les deux autres soldats, la fille entre eux (ce qu’on fait de pire dans le genre petite main) ; un septuagénaire en uniforme des P.T.T. (« à 108 ans, il frappe toujours l’enclume, et par-dessus le marché, il donne tout son salaire au Secours d’Hiver ! », c’est le genre de choses qu’on lit dans tous les journaux) ; à côté, le pasteur au milieu de ses sept enfants (sept : c’est vrai, si lui ne faisait pas confiance à Dieu, qui donc le ferait ? Deux d’entre eux occupent toute la largeur de la porte). Dans notre coin, à côté de moi, Hanne, sa mère, deux écolières – ; puis les deux héros de la Jeunesse hitlérienne, avec leur demi-douzaine de bazookas (ils font les malins et s’en servent comme d’oreillers en fumant négligemment – fameux – la jeunesse est notre avenir, isn’t it ?). Puis, les deux autres vieux et une vieille (certainement de la campagne : dans leur coin, on n’entend parler que de la « bonne terre », – avec l’accent lourd et traînant de la Silésie ; « Ah, la bonne terre grasse ! » Extra Silesiam non est vita). (« Léviathan ou Le meilleur des mondes »)