Arthur Ténor

Ils se regardent, et comme s’il avait lu la réponse dans le doux regard triste de son camarade, le gros garçon lance :
— Ah oui, de ton menton !
— Ce n’est pas un menton que ce sabot, c’est une croix... de plomb qui plus est, un boulet, une enclume plantée dans mon cerveau.
— Là, tu exagères !
— En tout cas, voici un douloureux fardeau qu’il me faut porter, non sur le dos, mais sous mon nez, en permanence, telle une pancarte infamante. Si encore il me rendait célèbre, comme celui des frères Bogdanov.
— Mais tu es déjà célèbre, en tout cas dans notre collège. Et après ton exploit de ce soir, ça va causer grave, tu peux me croire.
— Et alors ? Quel intérêt ?
— Quand même... Ce n’est pas ton menton qui t’empêchera de réussir dans la vie.
— Réussir ma vie m’importe davantage.