Je ne vous accorde ni la neige sale
ni la cendre mouillée de l'aube
vous, (menteries !) qui prétendez reconnaître ma voix
et mon pas jusqu'au bruit de ma charrette.
Qu'importe ! Jamais seul. Les morts nous aiment
comme le boulanger aime sa fournée
et l'araignée son arentelle.
(…)