Bertin B. Doutéo

« Mélange sanguin »

À mes pieds, hypocrite, mystérieux, perfide,
Le sinistre Océan étale ses eaux sournoises et limpides
À l'interminable et diabolique clameur,
Chez nous riverains, symphonique terreur.

Lugubre, insatiable, il se dresse altier
En dauphin, seigneur, empereur fougueux,
Fait des veuves dans les hameaux côtiers,
Crée de tristes tableaux langoureux.

Pleure-t-il seulement le nombre
De marins dans ses flots engloutis ?
Ses tristes exploits dans l'ombre
Rendent plus méchant son sournois clapotis.

Son fatal écho vient gémir au hameau
Qui par contagion, se fait de la mort le héraut.
Partout, d'ignobles cabanes prêtes à crouler,
Des ruines graves de choses et d'animaux mêlés.

La présence humaine est d'or en ce lieu,
Par moments, une vieille ou un vieux
Qui n'attendent plus que le gong brutal
Sont les seules figures de ce lieu fatal.

Voici longtemps que les masures sont muettes,
Œuvre de la vétusté dans le temps accomplie.
Sur leurs flancs qui s'effritent, point d'espérance,
Elles s'en vont miettes par miettes sans répit.
Elles se dressent en rempart contre l'adolescence,
Le passé et les sombres mouettes.

L'on n'y voit point des punaises les frêles squelettes.
Est-ce qu'elles se cachent pour mourir ?
A-t-on besoin pour finir
De tant de farces, de tant de saynètes ?

Entre le village pensif et l'Océan rageur,
Le cimetière est là, grave, sauvage
Adossé à l'oubli, éclos de fleurs
À l'interminable mouvement de tangage.

On dirait qu'elles ventent ceux qui reposent
Là depuis, les lèvres à jamais closes.

Les tombes ne portent point d'épitaphes.
Chez nous, les légendes en tiennent place
Quand, inattendue, tragique, la glace
De la mort vient grêler le cœur philosophe.

L'Océan taciturne, le morne village
Et le cimetière font là un triste étalage.
Au tendre bébé il faut un doux berceau,
À notre dépouille un morne tombeau.
S'il faut au petit oiseau la graine
Pourquoi pas au cimetière la gangrène ?