Blandine Bergeret

À l’époque, c’était la mode. Celle des familles qui estimaient qu’une demoiselle de bonne extraction, sous-entendu celle que les miens représentaient, se devait d’enfiler tutu et chaussons pointus. Je détestais être vêtue de cette tenue, je ne me sentais pas à ma place. Fines, élancées, le ventre plat, le port de tête élevé, mes camarades arboraient avec élégance le costume des danseuses classiques. La séance de coiffure, infligée par ma mère, était une torture. Les cheveux tirés en arrière et remontés en un chignon serré, j’arpentais le couloir de l’appartement, affublée de livres en équilibre sur le haut de mon crâne. Le long du parcours, ma tortionnaire ne cessait de me conseiller sur ma posture, me répétait qu’elle serait fière si je réussissais à dissimuler mon ventre, que les participantes avaient creux. J’avalais ma bedaine, le cours quasiment en apnée et en sortais épuisée, pas tant par la pénibilité, car je m’y ennuyais ferme, que par le manque d’oxygène enduré pendant l’heure. Elle restait pour me surveiller et surtout me comparer aux autres petits rats auxquels je ne ressemblais pas.