Carson McCullers

Elle essaya de se rappeler le nom du compositeur dont elle avait entendu la musique, à la radio, l'hiver dernier.Elle l'avait demandé à une élève de l'école qui possédait un piano et prenait des leçons de musique et l'élève avait demandé à son professeur.Il parait que ce compositeur n'était qu'un enfant qui avait vécu quelque part en Europe à une époque lointaine.
Mais il avait beau n'être qu'un enfant, il avait écrit des oeuvres splendides pour piano et violon et pour orchestre aussi.
Elle pouvait se rappeler six de ses oeuvres.Quelques-unes étaient rapides et tintaient comme des clochettes.Une autre était comme l'odeur de la terre après la pluie au printemps.Mais toutes l'attristaient et l'excitaient en même temps.Elle fredonna un des airs et, dans cette maison vide, chaude,ou elle se trouvait seule, elle sentit les larmes lui monter aux yeux.
Sa gorge se serra et elle fût incapable de continuer à chanter.
Rapidement elle écrivit le nom du compositeur en tête de liste: Motsart.