Charly Reinhardt

Ce soir-là, sur une tombe grise et anonyme, Cyril Chirot mourut à son tour. Je l’assassinai de mes propres mains.
Je ne voulais plus être cet homme qui avait rêvé d’une jolie maison et d’un chien duveteux à caresser les soirs de pluie avec son compagnon. Ce Cyril avait vu le futur lui tendre les bras. Le nouveau n’avait plus que sa haine pour le réchauffer. La rage n’est ni tiède ni apaisante. Elle vous consume, vous dévore. Ce que vous êtes, qui vous êtes, et tout ce que vous aviez prévu de faire ou d’être.