Chester Himes

Une population à moitié nue se perchait sur le rebord des fenêtres, s’entassait sur les échelles de secours, traînait la savate sur les trottoirs, rôdaillant dans les rues, dans les bagnoles déglinguées.
Il faisait trop chaud pour dormir. Les gens étaient trop mal en point pour faire l’amour. Il y avait trop de bruit pour se laisser aller à rêver d’un plongeon dans un creux d’eau à l’ombre des arbres à chapelets.
Des milliers de radios faisaient un boucan à déchirer la nuit ; des chats en folie miaulaient à vous crever le tympan ; des rires hystériques éclataient, entrecoupés de coup de klaxon, d’injures stridentes, de disputes à pleine gorge et des cris de guerre des batailles au couteau.
Les bars étaient fermés ; chacun avait sa bouteille et buvait au goulot. Que faire d’autre ? Boire jusqu’à plus soif un sale whisky, avoir encore plus soif et, après ça, voler ou se bagarrer.