Christina Lauren

Je me suis efforcée de ne pas être amère et d’atteindre le difficile point d’équilibre, mince frontière qui sépare la lucidité de la mise en perspective – et ce n’est jamais facile.

Par exemple, c’est seulement face à sa copie le jour de l’examen final qu’on se dit qu’on aurait pu travailler un peu plus sérieusement.

Ou lorsqu’un pistolet est pointé sur soi, on pense peut-être: Seigneur, je suis un gros con.

Ou lorsqu’on tombe sur le cul pâle en mouvement de son imbécile de petit ami, occupé à baiser une autre femme dans son propre lit, on réalise avec un brin de sarcasme: Ah, d’accord, c’est pour ça qu’il n’a jamais réparé la marche qui grince. C’était la sonnette d’alarme «Pippa arrive».

Il est en pleine action. Je lui lance mon sac dessus, ce dernier s’écrase sur son dos avec un bruit ressemblant à une centaine de tubes de rouge à lèvres qui s’abattent sur un mur en briques.

Je dois dire que pour un gars infidèle et menteur de quarante ans, Mark est encore très en forme.

Il tente (sans la moindre grâce) de s’écarter de la fille, je siffle entre mes dents:
— Espèce de con!
Je remarque qu’il a enlevé les draps du lit – ajouter «paresseux» à la liste de ses défauts –, il ne devait pas avoir envie d’aller à la laverie automatique qui se trouve au coin de la rue avant mon retour. Sa queue tressaute contre son ventre, il tente de la cacher d’une main.
— Pippa!
La fille a la décence d’enfouir son visage dans ses bras, l’air mortifié.
— Mark, s’écrie-t-elle, tu ne m’avais pas dit que tu avais une copine!
Je réponds à sa place:
— Amusant. Il ne m’avait pas dit qu’il en avait deux.