Christina Lauren

Monsieur Ryan se tient dans l’embrasure de la porte de
mon bureau, qui sert de vestibule au sien. Une voix tout sucre
tout miel, avec quelque chose qui sonne faux – du miel trop
dur, impossible à tartiner. Et des cailloux à la place du sucre.
J’acquiesce d’une grimace. Après avoir renversé de l’eau sur
mon téléphone, fait tomber mes boucles d’oreilles dans le
trou du lavabo, avoir eu un carton sur l’autoroute et dû attendre
que la police arrive pour constater ce que tout le
monde savait déjà – que c’était l’autre qui était en tort –, la
dernière chose dont j’avais besoin ce matin, c’était d’une remarque
acerbe de mon boss.
Manque de bol, M. Ryan ne connaît pas d’autre ton.
Je lui lance légèrement : « Bonjour, monsieur Ryan ! », avec
l’espoir qu’il me gratifiera de son habituel hochement de tête
sec en retour.
Mais quand je tente de m’éclipser pour atteindre mon bureau,
il grogne :
— Oui ? Bon… jour, mademoiselle Mills… Quelle heure
est-il dans votre petit monde ?
Je m’arrête et croise son regard glacial. Il a vingt bons centimètres
de plus que moi – avant de travailler avec lui, je ne
m’étais jamais sentie aussi petite. Ça fait six ans que je suis
chez Ryan Media Group. Et depuis son retour à l’entreprise
familiale, neuf mois en arrière, je me suis mise à porter le
genre de talons que je considérais jusque-là réservés aux top
models de Dolce & Gabbana, tout ça pour arriver à peu près
au niveau de ses yeux. Et, même ainsi, je dois toujours relever
la tête pour le regarder. Ça l’enchante, visiblement – ses yeux
noisette brillent chaque fois d’un éclat suspect.
— J’ai eu un début de journée plutôt désastreux… Ça ne
se reproduira plus, je lui réponds, rassurée – ma voix n’a pas
tremblé.