Cindy Van Wilder Zanetti

Non. Non, c’est impossible. Je réalise à peine que je suis debout, mes mains enfoncées dans ma chevelure, telle une héroïne de tragédie grecque. Les « qui ? » et « pourquoi ? » affluent dans ma tête. Cette missive ne ressemble pas à la précédente, avec son masque et cet ordre que je ne comprends pas, Say my name. Et si je m’étais trompée ? Si l’expéditeur anonyme ne cherchait pas à me terroriser, mais à attirer mon attention sur… Sur quoi au juste ?
J’examine à nouveau le mail.
TE SOUVIENS-TU ?
– Mais de quoi devrais-je me souvenir, bordel ?
Ou est-ce une manière, fort sophistiquée, de me remettre en tête, encore et toujours, le jour de l’attentat ?
– Dans quel intérêt…
Je me rends compte que j’ai parlé tout haut.
Je ne peux pas rester seule avec ça. Je dois en parler à quelqu’un.