Cizia Zykë

De jour en jour, il haïssait les marmots dont il avait la charge.
Il haïssait leurs farces stupides, leurs manières vulgaires d’enfants de péones, leurs chahuts et leurs quolibets grossiers !
Vermines !
Il haïssait leur saleté.
Leur bêtise.
La saleté, la bêtise et la cupidité.
Et leurs mères !… Les matrones du village à la voix de crécelle, qui venaient en fin de matinée lui recommander leur progéniture à grands cris. L’assommer de conseils sur l’éducation des fruits pourris de leurs entrailles.
Il haïssait leurs robes noires douteuses. Leurs odeurs âcres de transpiration. Leurs bouches rouges. Leurs haleines chargées d’alcool quand elles étaient passées chez Raco, le café de la place, les jours de marché.
Dieu, quelles souffrances était-il obligé de supporter, lui, l’humble et pieux maestro de village !
La crasse et la stupidité envahissaient le monde !