Claire Dontot

L’Europe m’a appris et elle m’a nourri. Je me souviens de Kaboul, de la vie,
de l’effervescence qui y régnait et de ma surprise en voyant ces femmes aux
jambes dénudées et avec leur chevelure à l’air libre. Une petite voix m’avait
alors parlé et m’avait dit que quelque part il y avait une autre forme de vie. Cette
sensation de liberté a été ravivée en Europe. Les femmes sont libres comme les
hommes. Egalité. Oui, égalité des hommes et des femmes. Zari a été condamnée
à vivre avec un homme qu’elle n’a pas choisi. J’éprouve presque de la rage. Pour
la première fois, j’ai l’impression qu’on a emprisonné mes sœurs, mes nièces et
ma mère. J’ai les larmes aux yeux, je suis triste pour mon pays, triste pour
Farzana, triste pour toutes les femmes de ma famille. Seul dans ma chambre,
j’installe mon tapis de prière et je pense fort à ma mère. Ma petite maman, je
donnerais tout pour que tu vois la rue, les rencontres, la musique. Je voudrais
que tu voies la vie avec mes yeux et que tu comprennes ce que j’ai compris. Je
sais que tu n’aurais pas voulu de tout ça. Tes racines étaient celles de la
campagne, de la terre afghane et tu n’avais jamais vu ni voulu autre chose. Mais
moi, je pense que les femmes colorent les rues. Un lieu sans femme c’est comme
une peinture sans couleur. C’est morne et triste. Ici, les femmes et les hommes se
regardent dans les yeux, se parlent et se sourient. Maintenant, c’est trop tard. Je
ne peux plus partager ça avec toi ou papa ou Arman. Nous sommes nés dans une
prison.
Je pleurais de tout mon cœur, de toutes mes tripes. Je ne pouvais plus
m’arrêter. Si j’étais là, c’est qu’il y avait une raison. Demain, j’appellerai Zari,
Farzana, Sahar, Taj et Banafsheh. Elles me manquaient trop. Il était temps que je
me raccroche à mes racines, sinon j’allais mourir de chagrin.