Claire LaZebnik

Au bout du compte, je parviens à rendre à la cuisine un visage un peu moins apocalyptique. Vidée, je me laisse choir sur une chaise. Je suis en nage et je souffle comme un bœuf.
_ Alors qu'est ce que tu veux manger ?
_ Rien du tout ! Me beugle-t-elle dans les oreille. J'ai pas faim ! Je te déteste !
_ D'accord, si c'est comme ça, tu vas au lit.
_ Je veux pas me coucher, je suis pas fatiguée !
_ C'est ce qu'on va voir.
Je la soulève, la porte jusqu'à la chambre et la largue sur le lit. Plus tard, pendant la nuit, je me rappellerai la brusquerie de mes geste et je me sentirai coupable, mais pour l'heure je n'en ai rien à battre.
_ Si tu refuse de dîner, reste dans ton lit jusqu'à ce que tu t'endormes.
L'idée n'est pas des plus brillantes. Elle est vannée, c'est vrai. Mais il est à peine six heure et d'ordinaire elle ne se couche qu'aux environs de huit heures. Ce qui me laisse une longue plage de temps pendant laquelle Célia rugit et sanglote, veut quitter son lite et se fait repousser manu militari sous mes hurlements hystériques.
A la fin, je suis tellement laminée par cette scène que je lui dis :
_ Et puis merde, va regarder la télé. Fais ce qui te chante, j'en ai rien à secouer. Mais je ne veux plus t'entendre.
Sur ce, je tourne les talons et sors.