Claire Von Corda

Les roses et les gluants flocons d’huile fondent en crème opaque dans le bocal sur le comptoir. Parce que le soleil tape par la fenêtre et passe juste au-dessus. Ma tasse anti-fracas devient lézard, se met à ramper en destruction de bris de sucre. Et c’est presque réel.
Les minutes de midi gouttent compte à compte, et s’effile l’eau, s’étalent les graines dans l’aquarium.
Puissé-je être vraie.