Clément Milian

De retour chez elle, Salomé s'était recroquevillée dans le coin le plus sombre, humide et ramassé de sa chambre.
Face à elle, la boule brisée.
Salomé tremblait. Elle revoyait son ami porter la main vers elle et le regard qui va avec. Elle pleurait, moitié de tristesse, moitié de la rage de se dire que les autres avaient peut-être raison, et ça, ça la mettait plus en colère que le reste. Sauf que les autres, et bien, ils avaient pas le droit d'avoir raison, sinon quoi ?
Si jamais les autres avaient raison avec leur méfiance, qu'est-ce qu'il restait ? S'il avait raison, ça voulait dire qu'on pouvait pas faire confiance de manière absolue. Et si on pouvait pas faire confiance de manière absolue, ça voulait dire que plus rien avait de sens.