David Gunn

J'ai douze ans. Un lieutenant de la Légion colle son pistolet contre ma tête.
L'arme s'enraie. Peut-être qu'il ne veut pas se fatiguer à réessayer. Peut-être qu'il décide que la déesse Fortune, cette putain dont la faveur est vitale pour les soldats, a décrété que je devais vivre. Ou encore, il est tellement ivre qu'il oublie pourquoi il allait me tuer.