Diana Gabaldon

Il lança un regard incrédule vers la bougie sur la table de chevet.
- A la cire ? répéta-t-il. Tu t'es mis de la cire sous les bras ?
- Pas cette cire-là, gros nigaud ! De la cire d'abeille parfumée. On la fait réchauffer, puis on l'étale sur la peau. Une fois qu'elle a refroidi, on l'arrache d'un coup sec et le tour est joué.
- Mais... mais c'est horrible ! s'exclama-t-il en roulant des yeux effarés.