Dmitry Glukhovsky

Quand l’eau atteint la température de zéro degré, elle peut ne pas geler. Mais déposez-y un petit glaçon et le processus commence aussitôt. C’est à partir de ce point d’origine que va s’étendre le bouclier de glace. Le froid rampe autour de nous de la même manière, gelant sur place les clodos, les camelots, les laborieux, les pirates, les dealers en tout genre, les voleurs ; tous ces ratés. Ils cessent de s’agiter. Ils se figent. Puis ils se serrent les uns contre les autres en reculant sur notre passage, ils se tassent, alors qu’il semblait impossible de se tenir plus densément quelques secondes auparavant. Nous gagnons en vitesse, fendons la foule en deux, laissons derrière nous un sillage, une plaie ouverte dont les bords tardent à se refermer ; comme si les gens craignaient de mettre le pied là où nous venons de poser le nôtre. Un chuintement flotte dans notre dos : « Les Immortels… »