Donald Barthelme

Mon père contemple le plateau de petits-fours roses. Puis il enfonce son pouce dans chaque petit-four, sur le dessus. Petit-four après petit-four. Un large sourire s'étale sur la face de chaque petit-four. (...) Mon père passe la main à travers une fenêtre de la maison de poupée. Sa main renverse la chaise de la poupée, renverse la commode de la poupée, renversé le lit de la poupée.