Douglas E. Winter

Dans la lumière épaisse et brumeuse du soleil, je descendis Sherman Boulevard jusqu'à l'Orpheum-Oriental. Autour de moi, le monde était immobile, figé comme une case de bande dessinée. Au bout d'un certain temps, je remarqué que les voitures sur le boulevard et les quelques piétons sur le trottoir ne s'étaient pas vraiment figés mais avançaient avec une lenteur extrême. Je voyais les jambes des hommes se déplacer dans leurs pantalons, le genou s'avançant à la rencontre du pli, le revers se soulevant doucement au-dessus du soulier, le soulier s'élevant comme la pâte de Tom le Chat quand il rampait vers Jerry la Souris. La peau chaude est reprisée de Sherman Boulevard... Je pensais que j'allais marcher éternellement le long de Sherman Boulevard, passons près des piétons et des voitures presque immobiles, passons devant le cinéma, devant le marchand de vin, franchissant la grille, passant devant la piscine et les balançoires, devant les éléphants et les lions tendant leur gueule pour qu'on les nourrisse, devant le parc secret où mon père écumait de rage ou de déception, devant les ormes et jusqu'à l'autre grille, devant les grandes maisons de l'autre côté du parc, devant les vitrines et devant les pelouses aux piscines gonflables entourées de bicyclettes, devant les allées en épi et les panneaux de basket-ball, devant les hommes qui descendaient de leurs voitures, devant les terrains de jeux ou des enfants couraient dans tous les sens sur une surface d'un noir luisant. Puis devant des champs et des marchés populeux, devant de grands tracteurs jaunes aux roues souillées de boue séchée qui ressemblaient à du vieux bois, devant des charrettes pleines de foin, devant des forêts profondes ou des enfants perdus suivaient une piste de morceaux de pain qu'il est conduisait à la porte d'une maison en pain d'épice, devant d'autres villes où personne ne me verrait parce que personne ne connaîtrait mon nom, devant toutes les choses, devant tous les gens.