E. L. James

Il est parti. Maman est assise sur le canapé. Elle est silencieuse. Elle regarde le mur, bat parfois des paupières. Je suis debout devant elle, mais elle ne me voit pas. J’agite la main. Elle me voit enfin, mais me fait signe de partir. Non, Asticot, pas maintenant. Il fait du mal à maman. Il me fait du mal. Je le hais. Ça me rend fou de rage. C’est mieux quand on est juste maman et moi. Elle est alors toute à moi. Ma maman. J’ai mal au ventre. C’est encore la faim. Je suis dans la cuisine, je cherche des cookies. Je tire une chaise pour atteindre le placard du haut. Je trouve une boîte de crackers. C’est tout ce qu’il y a. Je m’assois et ouvre la boîte. Il en reste deux. Je les mange. C’est bon. Je l’entends. Il revient ! Je saute de la chaise, cours dans ma chambre et grimpe dans le lit. Je fais semblant de dormir. Il me secoue. « Ne bouge pas, petit merdeux. Je vais baiser ta pute de mère. Je ne veux pas voir ta face de rat de toute la soirée, t’as compris ? » Il me gifle parce que je ne réponds pas. « Ou alors je te brûle encore, petit con. » Non ! non ! pas ça ! Je n’aime pas quand il me brûle. « Tu as bien compris, débile ? » Je sais qu’il veut que je pleure. Mais c’est difficile. Je n’ai pas le droit de faire du bruit. Il lève son poing et me frappe…