Émile Zola

Un froid plus vif tombait du ciel fumeux sur la désolation de ce désert, aux coteaux arides.
Des trains encore étaient passés, un autre arrivait, pour Paris, très long. Tous se croisaient,
dans leur inexorable puissance mécanique, filaient à leur but lointain, à l'avenir, en frôlant,
sans y prendre garde, la tête coupée à demi de cet homme, qu'un autre homme avait égorgé.