Je suis première dans l’aube.
Enfants se lèvent la figure en désordre. Mon regard lisse les joues
les traces d’oreiller.
Arc-boutée au petit chantier des jours, je prépare un ciment armé
d’amour : j’ai creusé les fondations dans des bouquets de trèfles.
Je suis mère.
La journée peut commencer.