Eve Curie

Ou bien l'hiver se prolonge, glaçant la mansarde du sixième étage. Il fait si froid que Marie ne peut plus dormir. Elle grelotte. Sa provision de charbon est épuisée. Mais quoi ? Est-ce qu'une fille de Varsovie va se laisser vaincre par un hiver parisien ? Marie rallume la lampe, regarde autour d'elle. Elle ouvre la grosse malle, rassemble les vêtements qu'elle possède. Elle en met le plus possible sur elle, puis s'étant reglissée dans son lit, elle empile le reste, sa robe de rechange, son linge, par dessus la couverture. Il fait trop froid encore. Marie tend le bras, attire à elle l'unique chaise, la soulève, la couche au faîte de ses vêtements amassés, se donnant on ne sait quelle illusion de poids, de chaleur. Il ne lui reste plus qu'à attendre le sommeil, sans bouger surtout, afin de préserver l'échafaudage dont elle est la base vivante.
Cependant, dans le pot à eau, se forme lentement une couche de glace.