F. X. Toole

Avec la médaille d'or de Barcelone en poche, il aura devant sa porte une queue d'avocats prêts à se battre pour l'avoir parmi leurs clients. Les organisateurs se frotteront les mains rien qu'à entendre son nom. Mac n'y voit aucun inconvénient, loin de là. Il a l'intention de le faire évoluer tranquillement, peut-être de lui garder un poids de croisière à quatre-vingt-dix-sept kilos pendant deux ans et quelques, malgré la hâte de ses sponsors à le voir passer chez les lourds. Le laisser s'étoffer physiquement et mentalement, lui trouver les bons combats, non avec des seconds couteaux mais face à des gars qui lui donneront du fil à retordre, des pugilistes assez expérimentés et agressifs pour l'obliger à réfléchir, des types animés de la volonté de vaincre, avec une puissance de frappe qui lui apprendra à maintenir sa garde haute. Des adversaires capables de lui faire donner le meilleur de lui-même.
- L'autre, il doit prendre des coups, non ?
- Si.
- C'est qui, le prédateur ?
- C'est moi que j'suis le prédateur !

(TRACES DE CORDES).